No todas las mantas abrigan igual

Ella se tapaba todas las noches, y, bajo su edredón y un par de mantas, sentía que le faltaba el calor que sólo le daba él. Encendía el radiador, el que tenía enchufado y, aún así, temblaba de no tenerle al lado. Probó a ponerse calcetines gordos y una sudadera, pero la cama seguía fría si le faltaba.

Pasaron los días, grises y oscuros, llenos de sombras, ni el café caliente que siempre la reconfortaba, lograba calentarle el cuerpo, el frío le comía los huesos. Las mantas no servían y se gastó la mitad de su dinero en radiadores, pero él no estaba y eso era lo más frío de todo. Pasaron noches sin apenas dormir, noches frías, como las del Polo Norte, y, cuando menos se lo esperaba, cuando había llenado el armario de ropa que le calentase un poco, volvió él, para calentarle el alma.

Él compensó las noches de frío, quitó las mantas para taparla con su cuerpo, devolvió los radiadores a las tiendas y cambió los calcetines y las chaquetas por sus mimos. Ella volvió a sonreír, a llevar sus vestidos favoritos y a bailar y cantar cuando él tocaba la guitarra.

Las noches eran cálidas, hasta la noche en la que se fue.
Se marchó tras un beso y susurrando "adiós". 
Ella se escondió en la cama y decidió no salir hasta que en su vida fuese primavera otra vez, hasta que él volviese a cuidarla.
Se tapó con recuerdos y esperó, sabía que él volvería. 

Él volvió, prometiendo que algún día no se marcharía más.
 

Los monstruos ya no me caben debajo de la cama

Errar es de sabios

Y correr de deportistas,

parecemos todos tontos,
con esa manía de enamorarnos de quién no nos corresponde.

Con esa manía de querer ir detrás de lo que tenemos delante,
 en vez de pararnos a esperar al que nos busca.

Remover cielo y tierra no sirve de nada si buscas una aguja en un pajar.

Nos empeñamos en hundir mas aquello que flota en la superficie de nuestras posibilidades,

nos autolimitamos con falta de fe y oraciones a un dios que nunca nos a demostrado estar.

Mi madre, mi madre si que estaba,

para vestirme las mañanas de clase cuando aún estaba adormilada,

para darme una colleja cuando guarreaba con la comida,

para consolarme cuando las pesadillas asaltaban mis sueños.

Pero ahora las pesadillas me persiguen en la realidad

y no tengo a donde huir si no me apagas la luz y me besas despacito

y me dices que todo va a ir bien mientras convences a mis miedos para que esperen a que acabes de quererme.
Pero los monstruos ya no me caben debajo de la cama
y han salido a esconderse por la ciudad,
me esperan en los bares donde llegas tarde.

Dicen que el pretérito nunca fue perfecto,
 ni el pasado simple
pero mi presente impera un tiempo mejor.

Vamos a hacer el amor, 
porque todavía no lo venden hecho. 

¿Cuánta poesía puede caber en un poema?, ¿y cuánta espera en un reloj?, ¿quién es capaz de decirme cuándo es y será demasiado tarde?. No me voy a ir, aunque el otoño se disfrace de falacia, no me voy a ir, porque sé que en cualquier momento vas a venir. Me lo han dicho todas las musas que he dejado atrás. Si ellas todavía te esperan es que es porque alguien las ha dicho que tienes que pasar. Te advierto que cojas guantes y mucho cuidado, a veces sin querer dejó suelto el huracán de las esperas, y no le queda paciencia, ha cogido una fea costumbre de ser agresivo cuando bebe un poquitín más de la cuenta.

Con todo ello hemos acicalamos el miedo. Nos merecemos un silencioso aplauso. gracias. El mundo es infranqueable ante muchísimas cosas, y ahí estamos nosotros haciéndolo menos humano, si cabe, cada show que ofrecemos al día y seguimos sin lucrarnos. Otro inmerecido aplauso.

Yo habré perdido la cabeza, pero tú no has olvidado el mecanismo de bajarte la bragueta.

Y sigo esperando, hablando a todos de ti, contando cada una de la peripecias que vamos a vivir. Que no volverás a dejar que me desahucien camas donde he simulado orgasmos de palo, que me vas a coger la mano y nos vamos a dejar llevar; libres como los versos de Bécquer o como la caída de un suicida. Vamos a emborrachar nuestra opinión de extremismo, también nos reiremos en la cara de todos aquellos que estén alegres, porque nosotros lo seremos más, y ante eso no podrán luchar. Otorgaremos la valentía al presente, lo convertiremos en arte, en fotografía, en un café caliente y en una mano fría.En una canción sin estrofa que jamás recordaremos el estribillo y comenzaremos de nuevo. El rock en jazz. El preludio en final. El final salteado. Y vuelta a empezar..

Y sigo esperando.

Mientras se acerca un hombre de unos cincuenta y tantos con una linterna, abrigado hasta las cejas que me coge la mano y me dice:

-"Señorita, si no ha venido ya, no lo va a hacer"

Y yo,
sigo esperando.

Que quieres que te diga

"Que quieres que te diga, cuando me cuentas tus sueños me vuelvo loco"
quiero que me digas que no son mis sueños, que soy yo la que te vuelve loco,
que me vas a echar de menos,
que quieres verme,
que estas deseando que sueñe en tu cama.

Lo último que quiero que me digas es:
 "llevo liado con una chica meses, y me gusta mucho,
no quiero hacerla daño, pero que quieres que te diga,
 cuando me cuentas tus sueños me vuelvo loco"

Voy a suspender mis sueños temporalmente,
les doy una baja por depresión,

Porque ya no habrá sábanas mojadas,
 ni amaneceres acelerados,
ni ganas de contarte que hicimos ayer en mi almohada,
porque has metido mierda en mis sueños,
los has tachado de entretenimiento y no de aspiraciones,
le has dado un mal significado a lo único puro que tenia,
has mancillado mis ganas de ser feliz con tu suficiencia emocional,
la has jodido pero bien.

No quiero volver a verte en mis sonrisas
y no voy a dedicarte una sola lágrima.
Lo único que te voy a dedicar es un " vete a la mierda".

Pero oye, que quieres que te diga...
avísame cuando vuelvas.

Concepto anti-conceptivo

¿Está homologado por la iglesia?, ¿Por la Unión Europea?, ¿Por un grupo de extraterrestres indígenas en Marte? 

Y yo qué sé. Si me lo acabo de inventar. 

Has de ser casto. Quizá son ese tipo de ideas las cuales no deberías de embarazar, por eso de que puedas llegar a tener más y crearse una biodiversidad. Te sientas empiezas a cuestionar, y no se te ocurra contarlo porque si es bueno, te pueden censurar. En 
efecto: pensar, al igual que follar, con protección suele ser mucho peor. Así que, espera un momento, cierra los ojos y respira bien profundo, exacto así es, estoy comparando la inteligencia con el sexo. Escóndete bajo la mesa, apaga el ordenador o mete el smartphone en el guiso de la abuela. A veces es lo que tiene ser la discípula de Bukowski, tanto leer obscenidades de un tío borracho, que se te pega, y ahí donde le leéis era un maldito erudito, un auténtico sabio.

Y es que en estado de embriaguez se piensa demasiado bien. 

A lo que iba, me seguía replanteando sobre como procrear mis pensamientos sin tener que asustarme y aún menos, sin utilizar materiales biodegradables para-la-inteligencia-humana. Es que esto me preocupa de verdad. 

Tendría que buscar una fórmula o un alfiler, metafórica y literalmente hablando que os rompa el anti-conceptivo de culturizar la mente, de abrir un puto libro, de apagar la televisión, de tener una ligera idea sobre la que los políticos están des-armando en todos los futuros (hasta los verbales). 

Y aquí va mi primer pinchazo:

"Por los siglos de los siglos:

amen" 

Así sin acento.