that`s life

Rose no encuentra su sitio aunque siempre ande colocada. 

Cada día está más delgada y más triste,

sus sueños no la llevan a ningún lugar.

Quiere volar.

Ella le pide a la luna todas las noches que amanezca con alas y mucha velocidad, para viajar, para largarse de esta maldita ciudad.

La verdadera historia interminable

Podría contar esta historia bien contada, pero es demasiado larga y demasiado nuestra. Es una historia que se cuenta en silencio, o en otro idioma, en uno que el resto no entiende.
Diré que cuando se juntaron tu capítulo y el mío intentamos disolvernos,
                                                                                                                      el uno en el otro,
como el café en la leche o la leche en el café.
Intentamos que las sombras no nos ganasen, que no nos siguiesen, que se mantuviesen pequeñas, como si no nos hubiesen asustado cuando eran grandes y nos oscurecían la cama y los sueños.
Intentamos que no nos comiesen los miedos,
                                                                         y los vencimos a todos.
Y cuando vimos de lo que éramos capaces, unidos, como el café y la leche, a oscuras, para que las sombras nos dejen a solas a ti y a mí, y con mil miedos asesinados, nos dimos cuenta de que estábamos hechos el uno para el otro, que codo con codo, boca con boca, habíamos creado algo indestructible, nos habíamos creado. Estábamos unidos de todas las formas posibles y sólo nosotros lo sabemos bien.

Después de todo resulta que los mejores momentos no se miden en horas, minutos o segundos, se miden en risas, suspiros y recuerdos. Da igual el tiempo que haya pasado, da igual si breve o extenso, da igual si se hace corto o interminable, que si se recuerda con una sonrisa, un nudo en la garganta o lágrimas en los ojos, sabrás que ha sido único e irrepetible.
Sabrás que hemos sido nosotros y nadie más. Y sabrás, como se yo, que hay uniones que no las separa nadie.
Y sin señal en el cielo, o portadas en periódicos, sabrás que hablo de ti (y de mí).
Que no tenemos kriptonita pero somos superhéroes.

Necesidad de exilio

Huele a despedida, y cada vez más, más, más...

voy a dejar mi rincón más íntimo un gran período de tiempo,
mi inspiración, ya sabéis se ha ido por ahí, no quiere volver, vaya...


si la encontráis decidla que vuelva. y no dejéis de leer poesía.

Vuela, vuela conmigo

Siempre me ha fascinado subir a las azoteas de los edificios más altos de Madrid. Una vez allí me encanta deambular por los precipicios en forma de muros, cotillear la ciudad y chillar incongruencias a las personas que en miniatura veo, que sé que jamás me escucharan. También me encanta estirar los brazos e interpretar que vuelo, saltar con mucha fuerza y cantar alguna de mis canciones favoritas con acento inglés. 

¿por qué no dijiste nada?

Me levanto como cada mañana y me miro al espejo para preguntarle a mis ojos cual es nuestro estado de ánimo hoy,
pero me sorprende cuando me miro y lo veo roto, y pienso..."¿quien coño se habrá cargado el espejo?",
de repente llega mi hermana como un tornado, y comienza a pintarse,
para mi asombro su lado no está roto, y la digo "oye, ¿no habrás roto tu el espejo no?"
y me mira con esa cara de "no se si lo dices en serio o te estás quedando conmigo",
y me contesta, "pero si no está roto".
Y entonces caigo... La que se ha roto soy yo,
así que me vuelvo a la cama y me duermo en un mar de dudas donde no me aclaras nada y me resumes entre puntos suspensivos.
Cierro los ojos y lo único que veo son los tuyos,
mirándome con el cariño de quien no puede quererme del todo, y me pongo el corazón en un puño, dispuesta a entregártelo,
y me miras negando con la cabeza, y entonces tengo el pensamiento más suicida, y digo...
para que me lo rompas tú, me lo rompo yo.
Así que dejo de quererme y aprieto con fuerza mi mano,
con todo el odio de quien se odia porque no quiere quererse,
pero no se me rompe el corazón, si no que cuando abro el puño...
Ahí está, en la palma de mi mano, cinco veces más pequeño y con la dureza de una piedra,
mirándome como quien ha sido maltratado mucho tiempo.
Y una vez inútil lo lanzo lo más lejos que puedo en mi océano de dudas,
salto del salvavidas de tu espalda dispuesta a hundirme en lo más profundo,
y antes de tocar el agua me doy cuenta de que de lo único de lo que estoy segura, es de que si me voy a ahogar, es porque di por perdida la batalla antes de declarar la guerra.
Entonces sus ojos marrones me miran y me preguntan "¿por qué no dijiste nada?",
 y como buena temerosa de jugar y perder le contesto "¿para qué?, si no habría servido de nada",
 y me quedo en el aire esperando a que me haga arrepentirme de saltar, pero no lo hace, así que me hundo sin ninguna duda de que hice bien en saltar...

Y así se suicidaba por amor todas las noches

Nos quejamos de que nos hacemos mayores mientras crecemos al decirlo,
y al decirlo perdemos el tiempo que decimos que el reloj nos ha quitado,
susurramos a escondidas en las avenidas del recuerdo,
donde dices que nunca te vas a olvidar del día que nos desconocimos.

Y así llegó el día de la dicha despedida,
 y mientras iba despidiciéndose la agarraba del pelo y le decía mentiras al oído,
como si hablaran entre entendidos de la vida,
que lo único que sabían era perderla,
 y cuando la encontraban hacían como que no la habían visto,
 y seguían susurrándole guarradas a la virgen en traición.

Se inventaban tiempo en segundos que se leían como ochos doblados,
como si pudieran meter el infinito en una aguja del reloj.

Se presentó al amor con todos sus apellidos,
al menos los que recordaba,
 y cuando quiso librarse de él en las camas mas lejanas
la encontraba por el olor de las lagrimas en su almohada,
que cada noche escribían su nombre al resbalar,
pues era el único que se sabían,
y ella resbalaba los dedos por su lencería fina,
como si las caricias remplazaran el calor de un aliento en la nuca.

Y así se suicidaba por amor todas las noches,
se quitaba las bragas y se lanzaba al precipicio mas profundo
y resucitaba en cada orgasmo acompañado de su nombre.

Insomnio#1

Voy a contar como resurgí de las ruinas:

Fue cualquier tarde de primavera, eso seguro. Sin que nadie me tuviera, soy como los objetos perdidos, nadie conoce mi paradero y tampoco tengo dueño. Aquella tarde me convencieron de que los espejos no hacen daño y que son apáticos.

que el miedo es controlable, pero a pequeñas dosis; que mirar el anden un día de huelga es celebrar tu propia derrota si pierdes el metro. que la gente vive mintiendo, que si que el tabaco el maligno, y que Elvis sigue vivo.

Realidades poco buenas para experimentar un llorera. Y que odiamos la lluvia, porque no tenemos a nadie con quien compartirla, con quien bailarla debajo, y a quien salpicarle los charcos.

Esperar una llamada. cualquiera que no sea un puto whatsapp.


Tampoco es una vida eficaz, más bien es una mierda, y busco motivaciones en algún amor, alguna droga o qué se yo.

Yo nunca sé nada, y así estoy.
escribiendo que es lo único que realmente tengo:
mis palabras.

Como no la voy a querer
si ha salido conmigo cada noche,
si ha inspirado a poetas, amantes y locos
y me ha alumbrado en mis noches mas oscuras.

Si fue objetivo de la guerra fría,
si desaparece sin avisar el dia
y vuelve cuando mas la espero.

Si lleva jugando al pilla pilla con el sol desde el primer amanecer,
como no la voy a querer, si todavía no ha perdido un solo asalto

Si cada vez que la miro me sonríe,
si cuando se mira en el mar lo vuelve loco río de plata,
si ha criado a sus millones de hijas ella sola,
si les ha inculcado el valor de los sueños
y la importancia de fugarse de vez en cuando a hacer propio el ajeno.

Si ha visto mas porno que la humanidad junta, en primera persona,
y es mas virgen que María,
si el único hombre que la ha tocado la pisoteo y se fue,
como no la voy a querer si no derramó una sola lágrima.

Ha organizado bailes y encuentros clandestinos,
haciéndose mejor alcahueta que la propia Celestina.

Como no la voy a querer si se llama Catalina,
 mi luna Catalina...

A mi el sexo me ha enseñado que...
no es mas rico el que mas tiene,
sino el que mejor sabe usarlo.

Que el odio es un sentimiento,
tan bien recibido en la cama como el amor.

Que aunque no te gusta que te digan lo que tienes que hacer,
a veces necesitas un poco de mano dura.

Que cuando de pequeña te decían que morder estaba mal,
no te lo explicaron bien del todo.

Que el alcohol me da el valor,
que mis bragas no tuvieron.

Que el dolor no llega de repente, que te lo has buscado,
y es mas bonito de lo que dicen.

Y que cuando la llaman "guarra",
es porque una vez supieron lo bien que huele su cama,
o porque no tienen ni puta idea.

Manuscritos con nota

Primeramente la culpa de que publiqué esto la tiene mi madre, que entre un gran desorden lo encontró y me rogó que os lo enseñará. Y segundo, mi hermano Holden que me dio miles de pinceladas de inspiración. 

La muerte es la eternidad de la vida. Todos nacemos siendo inmortales, solo que la muerte es otra dimensión de la que nadie nunca nos habló. Esta dimensión esta coaccionada en el sentido más amplio de la palabra, ya que no se tienen pruebas de dicha realidad, se fantasea sobre ella, pero nunca ha existido un testimonio cierto. Supongo que para la mayoría de la gente la muerte es dejar de existir, aunque también hay quién cree que te puedes reencarnar, ir a un lugar como el cielo o el infierno, según tu comportamiento y tus acciones. Es aquello que todos los seres vivos tememos y tenemos en común, a todos al fin y al cabo un día el tiempo nos roba la respiración, ya que es el mejor ladrón que existe y existirá, ni te toca, ni te mira, pero se lo lleva todo. También creo que la muerte son las alas que nos dan porque una vez vivos nos perdonamos el no volar, y lo sustituimos por correr en un spring que por querer ir rápido se nos desatan los cordones, y se ralentiza la carrera . Y paramos. Cuando queremos reanudarlo tal vez es demasiado tarde, porque nadie nos cronometró y cada segundo perdido lo recordaremos con temor. Morir no significa desaparecer, porque en ningún momento dejas de existir, estarás siempre en algún pensamiento, en alguna canción, algún libro, foto, cuadro o simplemente serás polvo, y eso es arte, y el arte siempre eterniza.¿Y cuándo se está preparado para morir? Quizás nunca, porque estamos muy cómodos viviendo en la tierra, pero por una parte, al menos creo que existe cierto morbo a la muerte, porque vas a saber que hay después de la vida, como estar muerto. Y así es nuestra vida, cuando somos niños nos engañan, cuando somos jóvenes engañamos y cuando envejecemos odiamos el engaño. Nuestra vida es lo más rápido que existe, como el mundo, que está constantemente en rotación y nadie nota el movimiento estando quietos, calculando el espacio que hay entre las estrellas de Madrid, que cada vez es mayor, porque deben tenerse alergia. O se reprochan su propia contaminación.

Lo único que yo odio de la muerte, son las lágrimas que me arranca y los recuerdos que deposita en mi mente. Y cabría destacar mi filosofía de vida como bien dijo Hipocratés es “ars longa, vita brevis”, que uno de los mil entendimientos que yo le doy es como la muerte es también arte, hacemos del caos arte para así vivirlo con más intensidad pero sin tener miedo a mi muerte propia le tengo miedo a la muerte de los demás, de mis seres queridos, siendo partidaria de una muerte eterna, donde naufrague por los millones de mares que son las vidas, por los millones de peces que somos, las diferentes aguas, unas blancas y otras contaminadas. La vida que a mis jóvenes años  ha enseñado algo es que se burla de nosotros, es paradójica y escrupulosa, que hace perder el matiz de lo bueno y de lo malo simplemente para convertirlo en un único tiempo: pasado. Y vivimos con mil días de pasado y horas de presente, sin saber si quiera si conoceremos el futuro. Si es un cuento chino por el peor japonés contado, haciendo así un especie de espiral interminable. Un drama bailando con su dama, con esmoquin y corbata. Unos muriendo por vivir y otros viviendo para morir.

Escritura automática: "Unkown 1"

¿QUÉ ES LA ESCRITURA AUTOMÁTICA?: La escritura automática es la evocación lineal de sentidos que proviene de cosas de ocho sensaciones conscientes de quien intenta escribir diariamente. Es una forma de hacer que aflore el subconsciente. Consiste en situar el lápiz sobre el papel y empezar a escribir, dejando fluir los pensamientos sin ninguna coerción moral, social ni de ningún tipo. En ocasiones se realiza en estado de trance, aunque no es necesario que sea así.

Unknown 1:

Hielo azul que tiembla dentro de un vaso, se pierde en la tempestad del agua, su rumbo se cae, flota en la soledad de dos peces contiguos. La luna los ilumina, sube el nivel del mar, la vida se cae y se pierde, como dos piezas frágiles que pretenden ser tumbadas. Como la vida, que se pierde en la debilidad del cristal más fino. 

Y quizá se vuelva seco, duro y árido, donde se pierden los escorpiones y sus peligros; su crudeza y su ternura. La ternura que pierden cuando hieren a los que quieren, a los que quieren herir. No es tiempo para la soledad en un camino soleado, alejado de la vida y de la bondad. Quizá muramos de sed pero no perderemos nuestro rumbo, porque no tenemos. Caminamos en círculos con las piernas secas, los músculos hipertrofiados, la soledad a cuestas y como únicos víveres nuestros pensamientos. Quizá sea tarde pero no moriré solo, me tengo a mí. 

Suenas agresiva y pálida

Suenas agresiva y pálida. Y eso me gusta. No eres como las demás. Quizá sólo me alimenten mis ganas por un polvo, o mis ganas de redecorar mi vida pero de algo estoy seguro, no eres como las demás.
Te mueves en la incompetencia pero en verdad tan sólo te refugias de un refugio, relajas la risa para huir a la carcajada, y puede que establecer una conducta racional contigo sobre. Pero eso me gusta.

Me asusta la idea de que nunca haya sentido nada por una tía, pero coño felicito al destino por no ponérmelo tan fácil. Que habiendo visto 19 veces el morir del invierno y nacer las hojas, hubiera logrado sentir eso que los mortales llamáis amor me resultaría estúpido y sencillo, insípido y amargo al mismo tiempo.

No te engañes, ambos sabemos lo que queremos. Que tus reflejos rojos me causen estragos es lo que quiero, que tus dulces me amarguen el día para que luego tú vengas y me hagas eso políticamente incorrecto. Que se me ericen los pelos con tan solo oír el sonido de tus pies golpeando con el parqué. Que tus dientes se peleen con tu labio inferior en una suave lucha. Que nos perdamos en los insultos que nos dediquemos como muestra de nuestro afecto irracional. Eso es lo que quiero yo. Lo que quieres tú es más sencillo, pero más desconcertante.

sigo siendo un búho, y le sigo guiñando un ojo a mi luna, lunera que cuando no está entera me sonríe con su media circunferencia y cuando está llena me alumbra para que no me pierda.

a veces contigo, a besos sin ti.. pronunció el poeta antes de morir

"No es poesía, es la autopsia de un estado de ánimo"

dijo el forense mientras recogían el cuerpo del poeta.

-Murió de una sobredosis de nostalgia y cocaína-

Autoevaporación/estoy desintegrándome

"Desde que me perdí
lo único que hago es buscarme
entre la gente
que creo que quiere encontrarme.
También de la que no.

Desde que me perdí
nada volvió a ser como antes:
ahora me mientes
diciendo que puedes encontrarme.
No te creo.

Desde que me perdí
lo único que hago es buscarme
por dentro,
pero ni ahí logro encontrarme.
No estoy.

Porque ahora, cuanto más me busco,
menos me encuentro,
y más me pierdo.
Desaparecí."

Mi peli porno favorita

Yo quería lavar las sábanas,
estaban tan usadas que las noches que no estabas
temía que dando en ella vueltas... pudiera quedarme embarazada.

Pero tú siempre has sido un guarro,
me traías el sabor de otras en los labios,
 me decías "prueba nena, te va a gustar,"
y me escondías las bragas antes de irte a trabajar.
Cuando habría el cajón solo había una nota
que decía "te quiero, cuando vuelva te las devuelvo."

Ese te quiero en realidad era todo un guión digno de un orgasmo:
"te quiero desnuda
te quiero despierta
te quiero preparada para cuando vuelva."

Me hacías ganarme mi lencería de vuelta,
 que en realidad era más tuya que de nadie,
un juego de niños para adultos con complejo de romance nocturno.

Pero no siempre salia la luna,
y no siempre volvías.

Yo era tuya
pero tu estabas en alquiler constante
como una pelicula porno cualquiera
mi peli porno favorita.

Y así fue como la luna se enamoró del sol...

Se le caían las esperanzas en los rencores de mañana,
y moría por amor a morir amando lo que mas odiaba,
llevaba 17 años hablando sola,
17 años temiendo encontrar a alguien que pudiera y no quisiera escucharla.

Tiempo al tiempo y voz a la fe que no consuela corazones rotos,
ni carteras llenas de fotos.

Presente de futuros imperfectos.
por pasados simples en modo subjetivo
y traiciones del ron más dulce que tus labios.

Braguetas que prometían noches de poesía
y algo más que un simple orgasmo.
Botones que convertían el sexo en una lucha de titanes

Cigarros de la risa que nos hicieron llorar más de la cuenta
y nos enseñaron otro mundo bajo las cenizas
que dejabas en mi ombligo junto con un relato entre besos
explicándome porque no podías quedarte, que decía así:

Cuando ella salia él se escondía,
y así fue como la luna se enamoró del sol.

Te cambié la vida cuando te comenté que no existía tu vida más allá del papel,
de la poesía,
que entre gramos subsistías para delirar, y recitar.

Que tus monstruos los has creado tú,
ahuyentalos con ladridos,
y algún que otro suspiro.

Yo no sé escribir más allá de la melancolía,
como que tú no sabes vivir más allá de la poesía.




pero no nos fue tan mal, porque sobrevivimos, con daños y prejuicios, pero lo hicimos:

el amor, una y otra vez, como si rebobináramos una cinta de porno al revés.

Minicuento: "Bondad como utopía"

Nadja se refugiaba bajos las matas de tomate. Atravesaba los charquitos que dejaba el gotear del rocío navegando en hojas de hiedra, impulsándose con un capuchón de un bolígrafo que algún gigante perdió por la calle. Cierto es que no tenía mucha familia, algún tío lejano refugiado en un níscalo a más de cuatro millas de su casa. Distancia que alguien de sus dimensiones tardaría en recorrer más de dos panielindres (unos dos meses en la escala de los gigantes) por lo que apenas podía establecer contacto, de vez en cuando alguna carta en una hojita de laurel, pero poco más.

Se dedicaba a recolectar las aceitunas que caían de los árboles antes de tiempo, ello le propiciaba un alimento nutritivo y suficiente durante todas las estaciones del paniesondre (365 días naturales en la vida de los gigantes, 366 cuando dibantrürt aumentaba un día para los enormes habitantes y cuatro paniegringres en la medida de “ellos”).

Un día, andando por el puente que había construido ella misma con palitos que había desechado un nido de golondrinas, perdió el equilibrio (algo que en su especie no se creía posible producirse) y se cayó. Fue demasiado tarde. Algunos dicen que murió asfixiada, tenía un corazón tan grande que no le cabía en el pecho. Eso le produjo que los pulmones no pudieran mantener su ritmo normal y perdiera la vida. Y es que muchas veces ser bueno no es lo más adecuado.

Sonetos y acordes

Sueño con palabras en forma de espiral, como si quisieran decir algo o únicamente coloquiar, después de mirarlas durante horas comienzo a dudar de si es por el efecto del hash o de aquel apetitoso brugal. 
Luego me levanto y discrepo con mis pensamientos, a ver cual es más fulano y me deja sin aliento, pero ninguno está dispuesto a hacerme levitar.

Envidio tu forma de escribir, como si de mi peor lastre se tratará. Mi inspiración que naufraga por cada uno de tus metáforas que son grandes mares de dudas extrañas, y que en cada verso deja su miniatura bandera diciendo "ahora te jodes, misterioso pirata".
Me encanta el pretérito pluscuamperfecto de tu batalla, el silencio de tus sucias palabras. Tú solo eres un poeta sin musa así que ven que te llevaré a la cuarentena de la pena, tranquilo, allí solo van los débiles sin espada, nadie te hará daño -lo juro- solo crecerán en ti hermosos gusanos, que con suerte te dejarán sin manos para que no escribas más sobre tu ansiosa realidad. Yo ya los he superado, y en vez de gusanos tengo feas serpientes, por fin soy una verdadera musa: la gran Medusa. He aprendido a domesticarlas para que no vengan más inoportunos cazadores a matarlas.
Por ahora solo diré que siento amor por el arte de salir ilesa de esta cloaca infectada de especímenes sin rayas, putos locos que ni se dignan a tocarme un solo de guitarra.

La sabiduría de un día sin resaca. Al igual que una morosa que le debe algo a la vida, un pago interminable de minutos, así que te voy a hipotecar para cuando desahucien a mis recuerdos, tú seas el primero.

Colocarse y perderse, mi rutina más íntima.
Mandarme a la mierda y proclamarme la guerra,
mi necesidad más bella.

"Dadme las buenas noches"

La joven Rose descuelga todas las noches la guitarra. Ella no quiere dormir sola y busca que en la oscuridad se rompa el silencio por cada acorde despierto.

Joe se acercó a ella y la reprochó:
- Me has mentido, no ha sido verdad nada de lo que me has dicho.

+ Lo sé, yo siempre miento.

- ¿Crees que puedes jugar con la verdad como si de una partida de póquer se tratará?

+ La verdad es que no, aquí no me juego mis ahorros.

- Realmente no te entiendo, y nunca lo haré, crees que vives por y para ti...y así no es, querida Rose un día la vida te devolverá con creces todo lo que crees que estás ganando a base de vivir una realidad paralela, una ficción. Eso es, tu vida es una gran ficción, donde tú eres la única actriz, la única espectadora y a la única que le gusta la función, ¿por qué sabes qué?.. estás sola.

+ Comprendo, pero has de perdonarme.. yo siempre miento, me da vértigo la verdad. Me conoces soy una funambulista de mierda, no me fió de las grandes alturas, ¿sabes? porque si me caigo nadie me curará las heridas. Entonces las mentiras son mi colchón de salvación.